(no subject)

[ya_miranda]

На самом деле ты французский мальчик,
Удравший ниоткуда подмастерье,
Испуганный, с огромными глазами,
В обносках с незнакомого плеча.
Тебя порою можно встретить в поле,
В развалинах кирпичного собора,
В местах, куда ты ходишь трогать камни
И радоваться, что беда прошла.
В руках твоих заплатанная сумка,
Где вместе - хлеб, и кисточки , и краски,
И сны , и свет, и строчки вперемешку,
И тёплый звук натянутой струны.
Где прежнее, заброшенное имя?
Тебя зовут - ты больше не ответишь.
Цвета твои - коричневый и серый,
И взгляд - далекий, с верной стороны.
Куда тут убегать?
Забудь скорее
Весь этот век, как недоразуменье,
Возьми свой нож и вырезай свистульку,
Над чопорными дамами шути.
На самом деле ты французский мальчик,
И женщиной тебя нарисовали
На давней, крепко сделанной основе -
А что тут делать. Не было другой.