(no subject)

[ya_miranda]

Закатился в лунку шарик, закатился,
Нет ни трещинки, ни вмятины в боку.
Синий-синий, прямо в небо превратился,
Откололся и валялся начеку.

Откололся, откатился, обкатался
И лежит теперь на краешке стола -
Года три по белу свету помотался,
Чтобы я его в карман себе взяла.

Он, наверное, растет, но не растает.
На кустах, в тени глядящих из бойниц,
Много вас на теплом небе прорастает,
А потом сорвется ягодами вниз?

Или это просто мелкие осколки
Голубого монолита, где пока
Не узнали, что владельцы книжной полки
Всю планету продавали с молотка?

Чем обкатанная форма привлекает,
Кем веселая судьба сочинена?
Я пишу, а он лежит себе, сверкает,
И сверкает наверху его страна.

Без изъяна, без ответа, без порока.
Не теряй, не передумай, не хитри.
Как их всех собрать, лежащих у порога,
С голубой травой, оставшейся внутри?