(no subject)

[ya_miranda]

Из синего санного следа 
Просыплются - яркие, острые - 
Осколки, обломки, пылинки: 
Сюда не достанет убийца. 

Над нашими окнами - небо,
Вокруг неподвижные звезды, и 
Нужен топор или молот, 
Чтоб как-то сквозь это пробиться. 

Где нету ни склада, ни лада,
Там к делу не тянутся руки, 
Рассыпаны мысли, как четки, 
Там ложью становится правда - 

И в холоде сонной Эллады,
Остывшей за полночь на круге,
Как мифы, лежат отпечатки 
Руки первозданного брата. 

Речным тростником станет нимфа,
Которая нас воспевала.
Забытым богам пригодятся 
Заслуги бедняги Гомера. 

Над нашими звездами небо
Приколото, как покрывало -
Бездонного, синего цвета,
И дальше - хрустальная сфера.