ya_miranda

Нет, прости, я не камень, не память, не жертва, мир - не жатва. И хватит играть на трубе.
Тот момент, когда я выхожу из сюжета, очень важен сам по себе.
Потому что здесь точка забвения, гения хватит, а блеф не пройдет,
А во мне спит писатель, и справится лень его с тем, что произойдет.

Время, время, молчи! Ты все мельницей смелешь, не даешь разобраться - хотя бы впусти.
Если ты не умеешь, не знаешь, не смеешь - все равно посмотри, что лежит на пути,
Там, за белой страницей, где нечему длиться, не в долг, не на горе прошедшим годам...
Если можно вернуться и освободиться, я это тебе отдам.

Ты родился из книги, но это всего лишь опечатка, а букву исправить легко.
Почему ты опять никуда не уходишь, то тебе неудобно, то тебе далеко,
Подгребаешь крылом злое золото букв; как болото, затянет - паши, агроном...
Закопают в полях, где растет старый бук, и лежи себе зимним зерном.

Так и двигаться, пробуя это движение, зная, что палец лежит на курке -
Но меня не устраивает продолжение, я говорю на своем языке.
И смеется художник, отойдя от планшета,
И готовится великолепный жест...
Жаль,
Тот момент, когда я выхожу из сюжета,
Порождает новый сюжет.