(no subject)

[ya_miranda]

Планеты

Ты спросишь историков видных -
Откуда толпа любопытных,
Безумие, крик и галдеж?
А просто на улице этой
Художник рисует планеты,
И ты к нему не подойдешь.

Работа не кажется тонкой:
Земля под разбитой картонкой
И в брызгах белил сапоги.
На цыпочках встав над работой,
Ты видишь - там круглое что-то,
Но что - угадать не моги.

Проклеив газетой детали,
Он смотрит в далекие дали,
Как будто открылся портал.
Над временем, бедный, не властен -
Он кисточкой даже не красил,
А сразу баллончик достал.

Откуда же знать, что артисту
Не нужно ни денег, ни свиста -
Поверх голосов голося,
Зачем-то потешно ликуя,
Он даст тебе штуку такую,
Что лучше придумать нельзя .

Бери и иди, забракован -
И как ты дошел до такого,
Что сам не узнал никого?
Что собственной смерти не чаешь,
Что в ней не себя различаешь -
Замерзшую руку его...