(no subject)

[ya_miranda]

Старый корабль поднимается, месяц мается, лень стареть.
А кто тебе сказал, что ты должен быть счастлив и умереть
Где-то в предсказанной глубине, на десятом, двадцатом дне,
Где воск превращается в золото, ярость - в медяшку, в медь на струне?

Вот я сижу, с виду жив и здоров, сплесниваю концы,
Переплавляю старую ярость в медные леденцы,
Век развлекайся, грызи, не угрызешь, помогут отцы,
Все мертвецы - ненормальные. К счастью, мы здесь не мертвецы.

Палочка передается, время течет, уходит отсчет.
Я прочитаю того, кто "уже", меня - все те, кто "еще",
Мы переходим дорогу на красный свет не ради утех:
Далее будем не мы, но нас, кажется, больше всех.

Мы не умрем, у нас много дел, наши пути длинны,
Мы добываем самих себя в поисках тишины
Медных лохмотьев, медных волос, медных чужих монет.
Добрый Харон велик - если нет ни обола, проезда нет.

Впрочем, на что тебе эта власть - идем, собрав рюкзаки.
Некому нас окликнуть
с той стороны реки.
Переходи дорогу на красный свет, на шар голубой.
Там обернись, и увидишь в толпе тех, кто шел за тобой.