ya_miranda

Скопище бумаг на старом столе.
Ветер поднимает пыль на земле,
По которой сделаешь первый шаг -
Звёзды глаза отводят.
Нам его не надобно окликать -
Мы наблюдаем постоянно,
Как ветер сочиняет сирвенты, как
Это все происходит.

Происходит, собственно, как всегда:
В русла старых рек потекла вода,
Дальше проповедник сжал провода,
Выходя из эфира,
И держаться не было больше сил,
И вулкан воскрес, потолок просел,
И какой-то дурень провозгласил
Смерть старого мира.

Толстый карандаш положи в пенал,
Но никто не скажет, что ты не знал -
Будущие люди махнут рукой,
Скажут, что ты нарочно,
И, покуда длился твой карнавал -
Что ты там писал или рисовал?
Это всё расскажет, кто ты такой,
В будущем. Где непрочно.

На твои каракули больно смотреть,
Но из них не выйдет выудить смерть -
Вот они и ищут, где она, где,
Только не больно ловки.
Вечно норовят устроить бедлам,
Чтобы приспособить к своим делам,
Сманивают ближе к своим телам,
Делать татуировки.

Но моргает в омуте хитрый глаз .
Смерти все страшнее глядеть на нас -
И кружит плавник, и бежит вода,
Тянется песнь факира...

Понапрасну важные господа
Запускают в заводи невода:
Видно, не дается им никогда
Смерть старого мира.