(no subject)

[ya_miranda]

Пленка

Сегодня поторопился, завтра опять гори.
Ритм продолжает биться, в коробке лента шуршит.
Написанное иногда так долго лежит внутри -
Потом выбирается на просвет, и плёнка в руках дрожит.

И больше не кажутся чёрными блики в краях кювет,
А где был чёрным поток,
Там белой была трава -
И стены в проявочной заливает красный и ровный свет ,
И все становится ясно -
По крайней мере, сперва.

На середине дыхания, как стрела из бойниц,
Вдруг вылетает вспышка, и цвет меняют глаза,
И снова мелькает на краткий миг то выражение лиц,
Где не позируют,
А просто смотрят, куда нельзя.

Зачем им туда смотреть, что еще пора изменить?
Но если уж вспыхнуло, то смотри, выдерживай взгляд, а то...
Белое не очернить.
Белое не очернить.
А первая проба всегда насмарку, а вот забыть - ни за что.

Но люди на свежих картинках, и горы, львы, и цветы
Танцуют и дышат в такт,
Под крылом плывут города -
Они выходят на солнце отпечатанными, но ты
Храни их в памяти так,
Как будто все - навсегда.