(no subject)

[ya_miranda]

Холмы пусты - ни росчерка, ни звука.
Летит дождя холодная завеса,
В зеленом скопе - белые травинки.
Давно промокла куртка на меху.
И смотришь с недоверием на это -
На острую решетку кипариса,
На трубы, подпирающие ветер,
На лес помех, светящихся вверху.

Все начиналось здесь. И ты заметил -
Не с белых стен и вечного заката,
Не с книги, снятой с самой дальней полки
У дальних скал, у темных берегов,
А там, где листья треплет сонный ветер,
Там, где однажды развернулась карта,
И где историк, спящий на пригорке,
Читает переписку облаков.

Там камни созревают то и дело,
Перебирают звуки неумело,
Играет ветер вышивкой на шелке,
И время укатилось в глубину.
Сигналь, шуми, пока не потемнело -
Пускай проснутся спящие в полете,
В тени у кипарисовой решетки,
У собственного праздника в плену.