![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
ya_miranda"Каждый мужчина и каждая женщина - это звезда". (С) Самая большая сволочь в истории прогрессивного английского оккультизма Алистер Кроули.
Как северный день разливается, светел, по длинным равнинам, дождавшись утра!
А я говорю им - "любовь моя, пепел?" - но это неправда, неправда, непра...
Всем лишь бы услышать, и вмиг подытожит какой-то дурак, раззвонит, разнесет,
Поющий портрет нарисует художник, и будет мучительно правильно все.
Но если летали от Рима до Рима с клепсидрой в руках, не теряя ни дня,
И шли ошалелые ангелы мимо, бессонную склянку в кармане храня,
Не зря все скопилось - парча, бумазея, шифон и бумага, узор в пол-листа...
И вовсе не зря на жаре и в музее поющий портрет разевает уста.
И что тебе выдали? Самую малость. А что ты придумал? Да больше того.
Все толку, что нить из клубка размоталась, что глупость бормочете, пьяный прево,
Несутся за ангелом автомобили, и клятвы звучали два века подряд,
И падали звезды, их клятвы губили, и звезды любили, пока не сгорят.
Дежурь на холме, провожай свои весны, смотри, что на каменном склоне поёт.
А я из таких, замечающих звезды, кто ловит, и нянчит, сгореть не даёт,
Даёт им читать человеческий почерк, лекарства несёт и ведет в города -
Но что тут такого, судьбу не отсрочишь, звезду не погасишь - сгорит без следа.
Она не пойдёт вышивать тебе скатерть, на месте остаться - ищи дураков!
Ряди её в шелк или бархат, не хватит - ей пепел годится, он легче шелков.
То искры, то блестки у берега снега, и голос взлетает и манит, дразня.
Хотелось бы их запускать дальше в небо, но это умел тот, кто лучше меня.
Прицелься туда, где она не играла, ракетой со стапелей, белой, как кость,
Пошли ей на помощь орла-адмирала, из тех, что галактику видят насквозь,
Но рано ли, поздно ли, строчками песен - уйдет и вернется, как память, бела,
Ей все настоящее - ближе, чем пепел, и свет разрастается взмахом крыла.
И северный день разливается, светел, лежат по углам бубенцы королей,
Кричу ему в трубку - "любовь моя, пепел?" - ответа не будет, но день все белей,
И думаешь - стоит ли снова родиться? Пойти подождать или скоро звезда?
Но рано ли, поздно - звезда возродится, а если вернется - придет навсегда.
Как северный день разливается, светел, по длинным равнинам, дождавшись утра!
А я говорю им - "любовь моя, пепел?" - но это неправда, неправда, непра...
Всем лишь бы услышать, и вмиг подытожит какой-то дурак, раззвонит, разнесет,
Поющий портрет нарисует художник, и будет мучительно правильно все.
Но если летали от Рима до Рима с клепсидрой в руках, не теряя ни дня,
И шли ошалелые ангелы мимо, бессонную склянку в кармане храня,
Не зря все скопилось - парча, бумазея, шифон и бумага, узор в пол-листа...
И вовсе не зря на жаре и в музее поющий портрет разевает уста.
И что тебе выдали? Самую малость. А что ты придумал? Да больше того.
Все толку, что нить из клубка размоталась, что глупость бормочете, пьяный прево,
Несутся за ангелом автомобили, и клятвы звучали два века подряд,
И падали звезды, их клятвы губили, и звезды любили, пока не сгорят.
Дежурь на холме, провожай свои весны, смотри, что на каменном склоне поёт.
А я из таких, замечающих звезды, кто ловит, и нянчит, сгореть не даёт,
Даёт им читать человеческий почерк, лекарства несёт и ведет в города -
Но что тут такого, судьбу не отсрочишь, звезду не погасишь - сгорит без следа.
Она не пойдёт вышивать тебе скатерть, на месте остаться - ищи дураков!
Ряди её в шелк или бархат, не хватит - ей пепел годится, он легче шелков.
То искры, то блестки у берега снега, и голос взлетает и манит, дразня.
Хотелось бы их запускать дальше в небо, но это умел тот, кто лучше меня.
Прицелься туда, где она не играла, ракетой со стапелей, белой, как кость,
Пошли ей на помощь орла-адмирала, из тех, что галактику видят насквозь,
Но рано ли, поздно ли, строчками песен - уйдет и вернется, как память, бела,
Ей все настоящее - ближе, чем пепел, и свет разрастается взмахом крыла.
И северный день разливается, светел, лежат по углам бубенцы королей,
Кричу ему в трубку - "любовь моя, пепел?" - ответа не будет, но день все белей,
И думаешь - стоит ли снова родиться? Пойти подождать или скоро звезда?
Но рано ли, поздно - звезда возродится, а если вернется - придет навсегда.
