(no subject)

[ya_miranda]

Вот он, вот, почти седой,
выступает говорливо,
с поредевшей бородой-
Лорка местного разлива,

все о планах, о долгах,
о своем переднем крае...
ветер хмурится, играя,
пляшут искры в тростниках.

недописана строка,
а в руках венок историй -
там несет его река,
там пловец сильнее моря,

не бывает никогда
просьбы, небу неугодной,
и певец проходит, гордый,
покоряя города.

он не смотрит на меня.
в нем тоскуют одиноко
доля каждого огня,
вера каждого пророка -
на бессмертном языке,
без ошибки в первом такте -
в непоставленном спектакле,
в переплавленной тоске.

век сияющих вершин,
мир устроен справедливо...
и плывет в большой тиши
лодка к местному разливу,
и несет тебя волна,
и качает, забирая -
строя или умирая,
не кончается она.

Comments

[ved-mara.livejournal.com]

прекрасное...