(no subject)

[ya_miranda]

кто все это написал?
вот кто это сделал, кто написал
про вечный молчащий город и тихий пустой вокзал?

Кто мне сказал,
Да, кто мне первый раз свое имя сказал?
уши бы ему оторвать, но вот сотворил,
выпустил в мир героев своих историй:
один не завидует славе,
другой - любил,
а третий не любит, и это ему не горе,
А горы и солнце и ветер - он так и жил.

началось это так:
соль на медный пятак
и чего-то там в креозоте,
наблюдения за
отводящими миру глаза,
за зверьми на охоте,
за людьми, умирающими для других, где-то там, где не видно огня:
Он меня не придумал,
но
Он вылился из меня.

Это могла быть я.
Но здесь много другого, и черт, и друзей.
Треснула форма отливки,
получился какой-то Персей
С Андромедой и дикой Медузой, а прочее сразу в прошлое...
я уже кандидат на отсев, кубометр дров.
Взгляд рабочих
подобен взгляду коров.
Что из прочего?

Но и он отозваться не прочь.
Когда-то приходит та самая ночь,
Когда я его слышу и чувствую,
Я, неизвестное миру чучело,
И он, который тоже не я,
Но из прочих, отчисленных.

Это не я -
Это он набирался сил,
Ушел из общаги, от армии откосил,
Начал писать слова...
А я наблюдаю за тем, как в камине горят дрова,
И вижу в огне,
как он тянет руку ко мне
И говорит - ты, мой персонаж,
приходи, при-хо-ди ко мне!

Я знаю такую белую суету.
Когда больше невмоготу,
Когда хочется родного, теплого,
Доходит до миражей,
но никак не дотянешься,
а потом не достать уже -
То ли пропущен момент,
То ли воля слишком сильна,
То ли здесь не ждали когда-то выпавших из окна...

Мы разные: кто-то курит... не то,
кто выступал в раскрашенном шапито,
Кто гулял по крышам и целым вышел,
А вот он сравнительно благополучен, но опыт подобной жизни получен,
Вот и молится на меня,
Вот и думает невесть что.

Я говорю - чудак-чудах,
Мы всего-навсего в разных городах,
Не в разных мирах,
Трах тебя тарарах,
И адрес свой называю...
Он кому-то еще говорит:"зеваю.
Снится всякая чушь. Это будет в романе, в третьем лице".
если это начало прекрасной эпохи,
то что говорить об ее конце.

Литерадурень.
Издал - обо мне! - уже сорок книг.
А выбирать не привык.
Так и будет ...думать.
А сначала был темный, пустой вокзал,
Где он имя себе прописал.
прописал навсегда, без знаков отличий,
Вычел
из списка летящих комет.
Я есть - а его уже больше нет.
И такой сумасброд говорит мне в глаза:
"где-ты-бродишь-хотел-бы-знать-я".

и все началось тогда, когда он впервые открыл блокнот
был девяностый год
да, где-то так, девяностый год
гроза

перед ночью ожидания
хиппи и панки обнялись как братья