(no subject)

Все художники врут. От руки
Начинать в феврале проверять в письмах каждое слово ,
Восстанавливать черновики,
Просыпаться от мелкого дробного стука по темечку, словно
По крыше рассыпался гром,
Или мелких орехов по горсточке боги бросают,
Расстилают в морях серебро и вперед посылают -
Вдаль по досточке над серебром.

Ты попробуй сыграй!
Выбей мяч в этот угол атаки, нажал - захлебнулась атака!
Балансируя, с края на край
Перехватываясь, долететь до победного знака,
Возвращаться назад ,
Борт в волну завалив, и залив над тобой посмеется -
Кто такого добьется,
Ворота небес отворив.

Кто ты , если не Брут?
Если сам себе больше не нужен, а все повторяешь?
Все художники врут,
И портреты, конечно же, врут - как портрет потеряешь?
Так и тянешь взаем
Этот взгляд и улыбку, и рук на руле положение:
Остановишь движение -
И ветер проявится в нем.

Пролетает болид.
Вспыхнет гиперболоид, дуга иллюзорная тлеет .
Человек не болит,
Если занят своим ремеслом, человек не стареет,
Но его ремесло -
Заклинать свое зеркало, это однажды спасло:
Пусть любой, кто смотреть в эти воды решится,
Узнает свое ремесло.