(no subject)

Безработный Барабанщик курит, стоя у крыльца.
Ночь закончится не скоро, чем тут время измерять?
Собираются концерты. Разбиваются сердца.
Люди лепят что попало, больше нечего терять.
Ночью трудно разобраться, не везёт или везёт -
А с утра пойдешь по свету, так не видно никого.
И ему куда деваться, разве ветром унесет -
С каждым годом тут все больше ожидающих его.

Вышел в комнату геолог, кажет людям образцы.
В зале публика дерётся, ночь на улице бела.
Входят пьяные солисты, гитаристы и певцы,
Наблюдает арт-директор из забытого угла.
Все горит и все летает, страх со страхом незнаком,
Свет приходит и уходит через дверь в глухих песках -
На границе тьмы и дыма, меж водою и песком,
Безработный Барабанщик кружит с палками в руках.

Загорелась кнопка "выход", кнопка обморока - щелк,
Дальше вступит фонограмма, гости щурятся в дыму.
Раз мелодия прервется, то зачем ему ещё? -
Но вступают инструменты, заходя по одному.
Раз, и песня возникает, и за камерой, в конце,
Взявшись за руки, воскреснут все друзья до одного -
Безработный Барабанщик точно видит эту цель,
Безработный Барабанщик точно знает, для чего.