(no subject)

Художник

В траве ходят волны, ленивы,
И полнят леса и поля.
На свете бывают оливы
И черная в листьях земля,
Деревья качаются,
Ветер
Умеет дышать в пустоту -
Но много ли видно на свете,
Что светится там, на свету?

Смотри, ты до этого дожил,
И это уже хорошо -
Должно быть, нездешний художник
Их прямо за дверью нашел,
Сказал про себя - "не до смеха!" -
И выверил холст на глазок -
И дальше по свету поехал,
Верибелен, строг и высок .

Из поезда выйдет - и верят!
Он трогает кистью вокзал .
Он едет, и едет, и едет,
И видит, что сам рассказал,
И радугу прячет под полость,
И видит везде колдовство -
И эта
Недетская
Повесть
Повсюду встречает его.

(no subject)

А бездной нас и так стращают
Она любого поглощает
Ага, чуть-чуть попоглощает -
И совершенно отощает

И выплюнет обратно в таз
Невкусных и дурацких нас

(no subject)

Куда ни глянь во льду воронка
Зима испорчена людьми
Я шел по льду и думал - громко
Я отражаюсь, черт возьми

Чего ты, общество, хотело
А раз хотело, замолчи
А солнце высоко блестело
И всюду таяли лучи

А вдруг случится что с лучами
И солнце свалится на лед
А вдруг забудешь, где кричали
И все, что слышишь, пропадет

И книги отвезут в участок
И поседеет голова
И всем останется печатать
Несохраненные слова

(no subject)

http://vavilon.ru/texts/krivulin1.html

Виктор Кривулин, умер в 2001. (Ну вот, я уже цитирую поэтов, упоминая, кто когда).

(no subject)

раковина

Ни словечка больше не сказав в простоте
Лишнего поэта не найдешь в темноте
Он пойдет и спрячется среди хрупких нас
Темный винный погреб для него что Парнас

Доплывал и ставил к черной двери весло
В каменных пещерах по ночам не тепло
Выел в книге мертвых дырку книжным червем
Сквозь нее подглядывает, как мы живем

Он всегда смеялся - как там жить, наверху?
Нет необходимости ловить чепуху
Золотистый мед еще не выпит до дна
Под рукой есть веер, в море раковина

Закопай обломок в городские пески
Дальше не расскажешь не сбивая с доски
Лучше б встал из кельи поперек колеи
Шел в чужие страны что в итоге свои

Может быть, поэтому срезает мороз
Лишние побеги исторических лоз
Плачьте, затерявшись меж кувшинов вина
Словно лишний веер или раковина

(no subject)

Вещи Андрея

(Ничего особенного, мне просто оставили посторожить багаж. Но я понимаю, что я часто вхожу в гараж и думаю "о, вещи Андрея". Таким образом, идея о том, что где-то существуют некие Вещи Андрея, эти вещи уже переживет. Тут меня сглючивает, и надо написать стихов).
---

Нет, у нас никаких ни бесхозных теней,
Ни блуждающих призраков в мятой одежке,
Есть бродяги и нищие, дальше - курящие, кошки,
Дальше - дальше курящие,
Дальше - курящие кошки,
И никто не умеет никак объяснить хоть немножко
Красоту этой белой стены с фонарями на ней.

Я, когда подхожу к ней с утра, говорю - о, какая.
Ах, как часто я сам себя этим пугаю,
Цепенею, трясу головой,
Ведь у нас там гараж , с гаражом-то причина другая,
Да и повод кривой.

Да, конечно, он более скромный:
Вдруг какой-то дурак, не больной, не бухой, не бездомный,
Сам решил подшутить надо мной
И ночами гуляет за этой огромной,
Неприступной стеной?

В гараже у нас вещи Андрея.
Этот странный Андрей
(Ох, его бы повесить на рее)
Убежал на Москву и пропал из Америки прочь, и с тех пор
Я боюсь переезда, пожара, ножа и хорея,
А также, что вломится вор.

Только вор был бы местный -
А бродяга, безумный и мне неизвестный,
Знает нервных людей, понимая процесс изнутри!
Для чего ему шляться в кустах без руля и ветрила?
По такому вредителю плачут веревка и мыло!
Он захочет со мной разговаривать, черт побери!

Или будет полночи доказывать факт,
От которого я закричу, свирепея -
Или хочет стащить у меня артефакт,
Именуемый "вещи Андрея".
В общем, надо проснуться, мотая больной головой -

И тогда я звоню по друзьям - та ещё лотерея :
Вопрошая: "Эгей! А Андрей-то живой?"
Слава богу, живой.