(no subject)

to Adrian West and Kevin North

Дерево в камне и дерево в блестках
В речке, где помнят следы Христофора
Рыба летит над большим перекрестком и задевает цветок светофора
Остров квартала, зеленый кайман,
Черные камни на выходе в Лету
Дно из машин выстилает туман
Долгий аккорд выбирается к свету

Видеть внутри то, что слишком старо
Не достается ни черту, ни богу
В парке монета встает на ребро
Катятся камни к реке, на свободу

В устье реки, из которой я пью,
Память и радость считаются парой
Слышно, как бьются в последнем бою
Старые рыцари музыки старой
В зале просторно, на воле светло
Армия вышла, никто не смеется
Оруженосцы заносят стило
Летопись спрячешь себе под крыло
Воск подается, но все удается

Сонное утро, весь берег замерз
Дремлет заиленный остров квартала
Выйдешь играть на скрипящий помост
И человек улыбнется устало

Вы уже есть, а других больше нету
Кинет в зеленую кружку монету
Катятся камни по белому свету
Катятся камни по белому свету

(no subject)

У всего этого есть побочный эффект: когда кто-то опять советует тебе по интернету то и се против вируса, ты или немедленно виртуально хреначишь его зонтиком в ответ, либо (как прям почти что щас) мееееедленно считаешь до тридцати шести и шести, чтобы ничего ему не сделать плохого.

Ну, надо держать в голове 10000000 вещей, плюс мы разбираемся с ремонтом машины, плюс еще одна важная фигня, и даже то, что ехать никуда не надо, как-то не особенно расслабляет.
С одной стороны, если ты умрешь, это все будет уже не надо. ДА.
С другой стороны, любой спрашивающий, ЛЮБОЙ СПРАШИВАЮЩИЙ, даже тот, который в курсе того, что я два дня как вляпался в аварию, почему-то заходит с позиции "девочка, а мыла ли ты ручки, отвечай немедленно?"
Что в принципе сразу заслуживает фигак виртуальным зонтиком по голове.

(no subject)

Во всех владеньях времени
От завтра до вчера
У каждого, кто думает,
Есть черная дыра

Она размером с дерево
Там огоньки горят
Пока он что-то делает
Хоть два часа подряд

И мама скажет - дурь его
И вправду непроста
И чем он больше думает
Тем больше пустота

Пространство освещается
Фонарики плывут
И место расчищается
И в нем уже живут

И это, друг, не лечится,
Как жажда над ручьем
А мама и буфетчица
Конечно, не при чем