(no subject)

Чел в фейсбуке такой: нравятся мне твои стихи, книжку бы тебе сделать.
Нет, не в смысле заморочиться. В смысле "жаль, их у тебя нет".
Сижу в недоумении, объяснил, что они, собственно, есть, но думаю, в чем причина того, что я не особенно распространяюсь.

Писать о них каждую неделю вроде как неинтересно.
Писать их - гораздо интереснее. Но получается, как два года назад - тыдым, вышло, все купили, дальше что? Кто купил и получил в подарок, тот помнит и читал, а дальше круги на воде кончились.
Читателей в том же фейсбуке есть, и они репостят. Иногда встречаю свое загулявшее стихотворение где-то в гребенях.
При этом при всем даже у активных читателей инфа часто обнуляется. Ну вот, "нет у нее ничего, один фейсбук".
Прям не знаю.

(no subject)

Нда.
Ну что тут поделаешь, если, даже оставляя комментарии на Кворе по поводу разрешенности наготы в средние века, делаешь это с внутренним воплем "аааа, я туда больше не загляну!".
Потом, конечно, дико стремаешься и заглядываешь, но это привычка, выработанная годами.

Как-то оно все резко идёт к полной интроверсии, а это вредно). Обычно это преодолевается.
Но вот прям щас больше всего на свете я боюсь специалистов).

(no subject)

У каждого случалась
Такая нескладуха -
Уехал в невменюхе
Хоть к черту на рога,
А дальше проявляешь
Большую силу духа,
Которая обычно
Не очень дорога.

В сельпо есть чай и крупы,
В золе большие трубы,
Наружу из-под камня
По ним течет вода,
Друг ноги разминает,
И сон напоминает:
Ты не туда поехал,
Поехал не туда.

Однажды ты все понял -
И говоришь устало:
Не стать мне звездочетом,
Прославленным в веках.
Грядет большая драка,
И все тебя достало,
Но надо бы додумать -
А думать-то никак.

Порой вот так решишься -
И дяди, тети, дети
И прочие подруги
И жены, и мужья
Найти тебя не смогут,
Но ты один на свете,
И ходишь по проселкам,
Березовку жуя.

И смотришь, как взаправду,
На ржавую ограду -
Далёкий полустанок,
Крапива, лебеда,
И пишет тебе кто-то,
Замученный заботой:
Ты не туда поехал,
Поехал не туда.