о воображаемом

На фоне высказываний френдов, заполированных тем, что я увидела, заглянув по старой памяти в один журнал и обнаружив текст про привилегии, кажется, надо заформулировать следующее:

- действительно, есть такие штуки, которые нужны только тебе, а все уверены, что это привилегии (например, от стихов, детей и умения лазать по прибрежной полосе есть радость, но никаких плюшек за это не было, не будет и никогда не бывало (хотя я вот не уверена за прибрежную полосу, там ракушки прикольные).
Не то чтоб ты не должен быть на это согласен, но тебе как-то в момент совершения действия (допустим, написания стихов) нужны не плюшки, а стихи.

Дальше начинается интересное.
То есть все уверены, что у тебя есть привилегия (якобы тебя будут пропускать в очереди, платить пособие или восхищаться тобой за то, что ты умеешь обнаружить раков-отшельников), а ты точно знаешь, что ты обладаешь только ответственностью в первом случае и щастьем в другом. Что уж там про стихи.
В обоих случаях на тебя будут шипеть те, кто этой воображаемой привилегии завидует, выдумывать, как тебе все дают, а то реальное хорошее, что ты получаешь от процесса, считать какой-то фигней.

- во всех этих случаях люди не будут знать, чему они завидуют, будут сливать желчь на тебя за обладание воображаемыми плюшками и даже зачем-то будут высказывать тебе, что будут очень рады, когда ты упадешь и окочуришься.

Все это называется "сами придумали, сами обиделись".