что думают инопланетяне

Прилетит корабельная почта, подбивая итог:
человек - как цветок, потому что человек не цветок.
он пятилепестковый, многословый, одержимый войной,
но, увы, почему-то белковый и не созданный мной.

много строит и роет, забирая у ветвей голоса.
он поет и играет, собирая из огня чудеса.
кораблей золотые доски правит, выбирает швартов,
он поет и играет, постоянно для чего-то готов.
что до всяких тычинок или тысячи различных примет -
у него поучились бы, но жаль, что больше времени нет.

человеческим духом вся вселенная полна, и видна
человеческим слухом отворяемая миру волна.
и она ближе прочих из цветочных ароматов в саду.
я сказал бы короче, но уверен, что и слов не найду.
говоря ближе к делу, мир окутал человеческий зной,
где горят очумело, и становятся звездой (не одной).
раскрываются чаще, чем взрываются, но смысла не ви
ни в работе, ни в чате, ни в любой тому подобной любви.
испускать в мире трели, излучать красу и свет по утрам,
чтобы мы посмотрели, им не хочется. Соседним мирам
оттого безумно хочется палить, хрипя, по всем секторам.
что не ом и не рам.

что давать им советы, что пропалывать, ветрам голося -
все делянки - с росянкой, и морзянкой их улучшить нельзя.
а ходить к ним опасно: весь увязнешь, раз пропал коготок...
с этих пор нам все ясно. Видит космос: человек - как цветок.