(no subject)

[ya_miranda]

Вот обычный матч.
Вот ведро апельсиновых корок.
На трибуне сидит человек, погасивший окурок -
Так, обычный мирок.
Ну, бутылка в руке, на груди висит талисман.
Просто жизнь - каждый день в каждом городе под копирку.
Он цепляется взглядом за мяч, пробивающий в ветре дырку,
И внезапно решает: я буду писать роман.

И о нем десять лет спустя все подряд услышат -
Будто солнце вспыхнет на золотом ключе -
А вот если ты мяч, то никто о тебе не пишет,
Значит, я буду писать об этом мяче,
А потом и двух строчек не выйдет. А я могу дальше и выше -
Но зачем.

А вот если ты тот игрок, то ты точно знаешь:
Человек говорящий - ты здесь ничего не значишь,
Каждый месяц ты видишь зарплату, но пишешь в стол.
Ты довольно помят, или - не знаменит и не понят:
Кроме этой игры и других, о которых не помнят,
О тебе тут никто не знает, ты просто глагол.

Но никто не знает, что мяч пробивает ветер.
Ты не знаешь, кто там на трибуне тебя заметил,
И - представь себе только:
Ты забиваешь гол...