(no subject)

[ya_miranda]

Ну все, писателю уже не больно ничуть.
Куда ни попадя зовут отдохнуть друзья.
Жена писателя несет бессвязную чушь
И просит выстрелить хоть раз в себя из ружья.

Писатель выспался. Костюм не широк в шагу.
Все ваши фокусы он точно видел в гробу -
Из первых строк письма писатель лепит пургу.
Из прочих строк его писатель лепит судьбу.

Выходит затемно к колодцу, там фонари.
Все буквы вечности на льду, поди собери.
Жена писателя твердила - сотри, схитри.
Он не старается. Он ставит их в ряд по три.

Отходы мудрости летят со стола в мешок.
По всей по строгости он судит свои дела.
От этой точности студентов бросает в шок,
И в страшной ярости отходит друг от стола.

Но это сложности, а счастье у них свое.
Свои возможности он знает от а до я,
Куда еще ему бежать - у него семья.
Но он, как видно, все чаще бегает от нее.

Не обязательно искать в толщине свечи
Фитиль из гордости, деления отмечать.
Жена писателя твердила - молчи, молчи -
Но не получится, зачем же теперь молчать.